黑米饭，顾名思义，就是乌黑乌黑的米饭。
在我的家乡，大人们有时也叫他青饭，我偏不这么叫。好好的黑米饭，为什么要叫“青”呢?在年幼的我记忆里，青是绿的意思。还是叫黑米饭来的贴切。
三月三，大人们在厨房里忙起来了，那样一个笨重的大木桶，肚子里装的全是乌泱泱的黑米饭。看着那蒸腾的朦胧的白雾，我问：
“为什么这雾是白的呢?”
“为什么这么问呢? ”母亲也停下正剁着萝卜的手，好奇地问。
我说： “因为饭是黑的，吐出来的气也是黑的。白米饭是白的，吐出来的气不就是白乎乎吗!”
这件事，之后成为了母亲茶余饭后的谈资，说一遍笑一遍。
对于幼时好笑的事情不少，但唯独这件记忆深刻得很，多半是沾了黑米饭的光。
黑米饭出锅后，蒸完了，乌黑的像北街卖的芝麻，那芝麻小小的，就是有一点，它虽然黑得胜过墨，却是干巴巴的，没有光泽，少有灵气。黑米饭的黑，是不寻常的，虽胜夜幕，又似繁星，是他身上那一键亮闪闪的蝉纱赋予了它那不寻常。走在阳光下，看见西边人家有人在晒黑米饭了，阳光下那个光亮一下下地挑着人的眼，像缀在天空中的群星。
每次一到吃黑米饭，等在餐桌旁的第一个就是我。那种味道太难忘，叫人想忘也忘不了。别的米饭总要嚼一嚼才有甜味，叫我不耐烦。但黑米饭，初入口，他就将甜味奉上你的口中。久了，那股竹香从齿中渗出，清甜软糯。
这么这么久，我总时不时回忆家乡的那股甜，生怕如果我忘了，别人也忘了，他就会被湮没在不断城市化的岁月中。
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