那扇门1000字
横着几寸房屋寂寥的小山村,静谧忧伤。少有人烟的破屋,注定遗憾。
他伫立着,凝望着。就这样一扇门,勾起了他的思绪……
小时候,家里很穷。住的是房顶漏风的破茅屋,睡的是打满补丁的烂棉被。他才12岁,还有一个弟弟。母亲很早就离开了,去了一个所谓的没有寒风,没有饥饿的地方。照顾全家的重担就被父亲扛在了肩头。
父亲40多岁,剃了个平头,正值盛年,却早已被劳累的风雨击垮了,两鬓染上了像层霜雪的白。父亲靠给人挑砖头糊口,早出晚归,从不间断。血汗兑的白米饭总是留给儿子们,自己却默默咀嚼着不知被烈日肆虐过多少回的地瓜粗米。他的记忆里,父亲从未愁眉苦脸过,总是傻傻的笑着,笑着。天知道,父亲曾经一个人窝在屋后的草垛上,目光无神,直视远方,似在追忆,又像在哭泣,从未见过这样的父亲,这样矛盾的父亲。他有种痛的感觉,那种痛包裹心脏,一层一层地深入。他开始追,追那种也许能比现在更美一点点的生活。
次日,他娇嫩的肩膀也扛起了砖头。拐过蜿蜒崎岖的山路,翻过几重小山,绕过草地,他的头发早已被汗水浸湿,还插着几根毛草,凌乱不堪。