青砖白瓦,白墙高耸。
凉风乍起,夹杂着泥土的香甜与乡村独有的清新,好熟悉的味道啊。我贪婪地大口大口地吮吸着,人在其中,仿佛也成了一个香甜的人了。
过了小路,我的眼睛直直地望着远处,久久不舍得离开——我那久违的老家啊,我那好久不见的爷爷啊。我疯也似的奔跑过去,脑中不禁闪过一个又一个片段。
每年春节,爷爷总有写春联的习惯。我年纪还小,帮不上忙,只能踮起脚尖,两只小手攀着桌沿儿,倚在桌角上,静静地、如痴如醉地看着。在写之前,他总是扶着老花眼镜,仔细地研磨,一点也不肯马虎。爷爷的手是我见过最特别的,手不大,且很瘦,青筋向外凸起的很厉害,一棱一棱的,宛如一根虬枝上分了五个杈,又点缀了零星的叶片一样。“咦,爷爷您的手上怎么白一块儿黑一块儿啊?是不是雪花儿落在您手上舍不得走啊?”我好奇地问。“哈哈,傻孩子,这叫白癜风,是一种病啊。”我似懂非懂地点了点头,又摇了摇头。爷爷提起笔的时候,手有些颤抖,我很是担心,但当他下笔的时候,我的担心又都没了。那枯枝般的手竟是那么有力,那舞动的毛笔下的字竟是那么苍劲。我在一旁兴奋地拍手:“真棒!真棒!”爷爷会心地笑了:“来,把这春联送到隔壁大婶家,让他们贴上,这大过年的,贴春联图个吉利嘛。”“好嘞。”我小心翼翼地从他微颤的手中接过春联,如获至宝。
……
到了门口,我怔住了。眼前的这个老人,这个饱经风霜的老人,光着脚,蹲在地上,一手提着烟袋,一手蜷缩着放在膝盖上。他明显苍老了很多,我都有些不认识了。唯一令我熟悉的是,那双被岁月雕刻的手,那双满是老茧的手,那双黝黑的、点缀着些许白斑的手。“爷爷,爷爷!”我平淡地却又发自肺腑地喊了两声。他平日里有些耳背,但此刻却听得无比清晰。他放下烟袋,猛地站了起来,略有些蹒跚地向我走来。我连忙跑进去扶住他。他刚刚抽烟时皱着的眉头立刻舒展开来:“孩子,你怎么回来了?”“下午就要去学校了,我来看看您,开了学恐怕回来的机会就不多了。”他突然紧紧地握着我的手,说:“孩子啊,开了学没空回来看我不要紧,重要的是要努力学习啊。”我感受他的手的粗糙与温暖,我想说些什么,却又什么都说不出口,只是不住地点头。
临走的时候,爷爷硬是把我送到了路边,硬是要看我上了车,他伛下腰,趴在窗上,对我说:“有空就回来看看我这老头儿,哪怕就一会儿。”我终于忍不住了,泪如雨下。汽车渐行渐远,我探出头,不停地向后张望着,爷爷挥动着手臂,那双在我心中最美丽的手,直到幻化成一个黑点,直到看不见……
青砖白瓦,白墙高耸,依旧……只是这个老人,这双我心中最美丽、最伟大的手,还能陪我多久……
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