做自己是什么意思呢?简单来说就是把最真实的自己展示出来，可能真实的自己不会那么优秀，可能连自己都会讨厌，但是，那又怎样难道真实的自己就那么不堪吗?每个人都是独特的个体。你是独一无二的，无可替代的一颗明星。
在六年级的时候，可以说是我小学阶段最迷茫的一个阶段。六年级真的好重要啊!是小升初最重要的时刻，可是我就在那个时刻找不到了自我，我不知道我是什么人，我在同学面前是个开朗，幽默且有趣的人，在妈妈面前是一个内向且自私的人，在老师面前我是一个好学生他们对我的评价使我逐渐忘记了我到底是怎样的。每当夜晚来临，我看着窗外的灯光，外面好美，但我丝毫不觉得它美丽。
六年级时，我特在意自己的形象，生怕说错话了，影响到别人，还害怕在他们心中我的人品变了，变得不好，我也只能努力维持自己的“好人”形象，但是他们好像不在乎我，我会被他们夸赞，说我有多好，当然，他们才不会注意我是怎样的，对他们好就行了!
在这个年纪，我有了攀比的心，我看见别人的衣着、长相、家境……都会下意识跟自己进行比较。在发现自己比不过对方的时候，那种失落和自卑，难以用语言去描述。当同学们说自己的衣服有多贵的时候，我不敢说话，他们一双鞋的价格可能比我一身衣服还贵。
那天晚上，我流泪了，不是伤心，也不是因为累，而是认识到了自己的错误。因为攀比心而难受，因为别人的话而伤心。眼睛一直在欺骗自己的心灵，没有找到真实的自己。我自有光，不必去看任何人。
那天晚上，在月光与灯光的照耀下，在泪水湿润的眼角下，找到了真实的自己。它告诉我：做不了最美的玫瑰，就做芸芸众生中的普通人，做万颗星星中的一小颗，做草丛中的小野花也很棒。皎洁的明月高悬天际，几分孤独却不为人知，小小的星辰聚集在一起，仍然有万丈光芒。
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一场秋雨一场寒。几阵秋雨过后，秋的气息便很浓了。一直很喜欢秋天，总觉得再也没有哪个季节能和情绪如此亲近，默契而又妥帖。选一处秋日的郊野，顺着一条弯弯长长的小径拾级而上，一步一种美丽。金桂的幽香穿过阳光，迎面而来。或许，过不了多久，满树的霜叶…
九月天高云淡，秋风吹来一片清凉。此刻，将目光投向远方，身心顿时舒展。让干涩的眼睛从灰寂的荧屏中醒来，张开久困酸痛的腰椎，乘着窗帘掠过的一袭风，一阵阵蚀骨的清透格外教人神清气爽。在这风轻云淡的秋日，漫山遍野的翠绿袒露着熟稔的历程。一树树枫叶夹…
花儿纷纷纷纷落下，引得我心里一阵空灵，些许惆怅。凉风丝丝吹过耳边，吹乱我的头发，发丝轻舞飞扬，时而吹到我的眼前，如雾一样似梦非梦。抬着头看着天，看着漫天飞舞的花瓣如同蓝天一样，遮住天空。繁花似锦，妖治轻媚。让人不由联想到古代为帝王歌舞的姬妃…
我，一个远走他乡的儿女，今年夏天回到了心里常常思念的故乡。一个小山村，蕴藏了十几二十年的爱，永远也忘不了，故乡是那么的美，那么的乡！而夏日最美，最热闹，最乡了！回到了乡里，孩子们都放署假了，好热闹，他们都在乡里自由自在的转着，一个个娃儿多么…
春与风的一吻之缘，才羞红了树上的桃花，传情的眼眸之上，两条弯弯的柳叶，挂在河边的枝头。裂口的微笑，露出洁白的牙，印在梨之稍头。飘窗而来的记忆，是撒向田野的雨，打湿了浏海，却乐坏了麦苗，还有小花、小草，浅浅的颜色，淡淡的情，留在路边，留给拾韵…
或许是因为生在秋天，我对秋天总有一种莫名的喜爱与眷恋。哲人说。秋天是死亡与新生交替的季节。秋果和秋叶，似乎是秋的代表作，也是秋的象征。盛秋时节，气候宜人，是很受人喜爱的。然而我最爱的还是深秋。孟浩然“愁因薄暮起，兴是清秋发。”王唯“寒山转苍…
奶奶屋后的小树林里，有几棵树苗。奶奶说，这叫香椿树，等到了春天，长出的芽儿可以用来炒鸡蛋。自从我记事以来，每当家里毛糙的木头桌子上出现一盘香喷喷的香椿炒鸡蛋时，我就知道，春天来了。当第一缕春的气息吹过时，香椿树的芽就悄悄冒了出来，立在树梢上…
原本还在炎热的天气中打球的我，被一阵迎面而来的风拂过，感觉有些寒冷，这时我才想到，秋天已经到来了；回想以前的秋天，和家人、亲友一起度过的那些美好时光，一轮皎洁无暇的明月，餐餐丰富的美食，都令我难以忘怀，总觉得今年的秋天，会过得特别精彩。当我…
那一盆无人注视的绿，生机勃勃。秋天，风还是那样萧瑟。夏天阳台上的植物都长得茂盛，现在都已经得差不多了，虽偶尔有一两根生命力顽强的野草从土里爆了芽，却还是过不久就枯萎了，残花遍地是。一天，看见窗外飞近几只鸽子，好奇走过去一看，心里微微一振。在…
我的家乡是闻名中外的美丽春城——昆明。四季如春是她温婉的性情；百花争艳是她娇美的容颜；广阔的滇池是她飘逸的秀发；美丽的翠湖是她纯洁的心灵。我爱家乡的春——豪迈的她令人感慨不已。春日时节，滇池总是比其它季节更加英姿飒爽，显得气势磅礴。滇池向来…
我的家乡在美丽的金沙江畔，金沙江富绕而美丽，孕育了一代又一代勤劳的人民。春天的江水最为美丽。江水在蓝天的映照下呈现出宝石蓝，好像一条蓝色的丝带。植被也显得格外翠绿，金沙江自两岸青山的夹缝中穿流而过。江的两岸长满了茂密的丛林，农家烟囱里的炊烟…
凤凰小镇还没有醒来，沱江就用她湿漉漉的雾气，推开吊脚楼上的雕花窗棂。“翠翠”。一个低沉的声音穿过青石巷，裹着浅淡的雾霭，贴近一个人的衣角。苍山烟雨，清江着釉。摇一叶乌篷船，让桨橹随着“哗哗”的节拍，捣碎波光粼粼的微澜，抵达古老的边城。墙垛、…