我是一个渺小的人，在大多数情况下都处于被遗忘的状态。为了不让自己都把自己忘了，我只有不断地写作。
那是我的存在方式，我写，故我在。
我写我的过去，我为自己编织出一个似乎存在过的世界。虽然提起笔时我常会觉得恍惚：我写那些伤心的事，往往会沉溺其中不能自拔;给自己编织一个快乐的国度，在回到眼前的现实时，却又止不住的忧伤，难过。经常在现实与虚幻的边缘轮回，最常哼的一句歌词是：紧闭双眼，才能看得见，那些曾经温暖鲜艳过的画面。
我不知道是否所有痴情于写作的人都生活在自己编造的虚拟时空里，反正，我是。
然而，这还不算是最坏的。
很少有人能理解我所写的话，流水账般的情节，匮乏的辞藻以及不知所云的内容和没有中心的思想。我说，我无法容忍韶光就这样随水而逝，如此寂静让人不易察觉。所以我愿意倾尽我所拥有的一切去寻找，就凭借我手中的这支笔，去看看过去的一切究竟为何，那么深又那么浅。
——那你为何不在找寻的同时注意一下你的文笔呢?，你难道不觉得你所写的一切干涩而贫乏。不技巧而无味?
——我曾经也很喜欢堆砌，并且认为唯有华丽的文字才是最好。可后来我逐渐明白，那只会牵绊住我的脚步，我只愿终于我的内心，说我想说的话，写我想写的字，表达我最真的感受，即使语言在平淡不过。
…………
人生的一些细微之事，本身毫无意义可言，却具有极大的重要性，事过境迁之后，回顾其因果关系却发现其影响之大疏可惊人。
比如，邂逅某本书。
就在我几乎要放弃我写作事业的时候，我在那个似坟墓般肃穆的书架上找到了那本书。封面上坐着手托着腮用他那深邃的眼睛凝视前方的样子，至今让我难以忘怀。那本书有个朴素的名字：On
Writing.写作这回事。做着斯蒂芬金告诉我：“你可以写，你该去写。如果你足够勇敢，开始写了，你要坚持写下去。”不知为何，我感到有种隐隐的切肤之痛，却又不厌恶这样的感觉。
他说：“情节构思在小说中根本没有他的地位，所有的小说其实都是信件，专门写给一个人看的。”他还说：“尽量去掉那些副词，华丽的辞藻通常只会束缚人的思维。”
我忽然有种想要笑着流泪的感觉。我应该没错?
从前，有位故人曾说过：一个有梦想的孩子，当她抬起头仰望天空的时候，在她小心翼翼倾听风声的时候，她同时也在流泪，只是因为那张怀抱梦想的面孔仰的太高太久，所以，没有人注意到那两行因为失落而落下的泪水。她需要的其实很简单，一声鼓励，一个机会，就是她坚持下去的全部理由。
一本书，平摊在桌面上，或许只有十几万字的容量。而我对它的感激之情却难以形容。穿越铅字与纸面的厚度来到作者的灵魂深处。我所收获的，却远不止一个“成长”所能概括。虽然有时只是简单的一句话：要有最朴素的生活，与最遥远的梦想。即使明日天寒地冻，路远马亡。
即使我所拥有的，唯有执念。
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