有一些人与事不会忘记，是因为早已被铭刻进年轮成为生命里永不磨灭的印记。纵使旧照片的笑容泛黄，也永远不会在记忆里褪色；即使不曾想起，也会在某个时刻悄悄显露痕迹。
如果不是昨夜那样一个梦，或许我也不会知道记忆可以多么深刻。人总是健忘的，忘记了当年的几行笔记，忘记了曾经自己的誓言诺言，却唯独忘不掉那些回忆起来就会痛楚的记忆。南柯一梦，烟云成空，我固守着残败的余温，因为除此之外，我已经一无所有。
孤影孓行，我从明媚而忧伤、清醒而疼痛的青春中打马而过。谁是谁的过客，或许在这样一个匆匆忙忙的世界里，我永远也做不成归人，因为我没有真正的家。总是忘不了那样一个淡淡黄昏中白衣的身影。雪白的笔记本上，留着他龙飞凤舞的字迹，提起毛笔来落在宣纸上却有那样的端方典雅、力透纸背。修长的手指滑过了琴键，旋律就像永远不会停歇。夕阳从窗口投射，那样一个侧面的剪影，镀上了金色的光。于是就想起了张爱玲笔下那个总是去画沁西亚侧脸的男孩子。
有些事情不愿意说出也不想得到答案，只是不愿意失望罢了。那些含蓄婉转的修辞，并不是不想传达自己的心意，只是害怕一个冰冷的否定。其实心事早已昭昭若揭，那似有若无的掩饰，就像一层薄纱轻轻一戳就可以水落石出，只是对面的人视而不见，维护了一种心照不宣的沉默。
做梦的人总是不希望醒来的，残光霞影，尽管虚幻，至少美丽。紧闭双眼，多想让那些美好继续，但愿幻梦不醒，至少也就不会孤零零站在人世间，看着一切的流变。一场凄美的飘零，那个时候自己总是迷恋着文字，仿佛灵感无穷无尽，犹如春水涌出。古往今来总是说不尽那心底的情绪流动。文字是不够的，仿佛一切艺术形式也都无法穷尽心中的涌动，因此才有文人墨客不停渲染书写，歌赋比兴，在寂寞的年岁里苍老了芳华。
枝头流年，冷了沙洲，指尖旋律，倾泻如流。这样一座荒凉而干燥的北方之城，没有烟雨江南的秋，只有关于一些人的记忆和暖细腻。铭刻在心上的朱砂痣，那已经不是伤口了。就像一道刺青，没有疼痛，只是它一直存在，以一种深刻的方式回响在心里。
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